¿Y dejas, Pastor santo,

tu grey en este valle hondo, oscuro,

en soledad y llanto;

y tú, rompiendo el puro

aire, te vas al inmortal seguro?

Los antes bienhadados

y los ahora tristes y afligidos,

a tus pechos criados,

de ti desposeídos,

¿a dónde volverán ya sus sentidos?

¿Qué mirarán los ojos

que vieron de tu rostro la hermosura

que no les sea enojos?

Quién gustó tu dulzura.

¿Qué no tendrá por llanto y amargura?

Y a este mar turbado

¿quién le pondrá ya freno? ¿Quién concierto

al fiero viento, airado,

estando tú encubierto?

¿Qué norte guiará la nave al puerto?

Ay, nube envidiosa

aún de este breve gozo, ¿qué te quejas?

¿Dónde vas presurosa?

¡Cuán rica tú te alejas!

¡Cuán pobres y cuán ciegos, ay, nos dejas! Amén ■

De la Liturgia de las Horas.